"-Juana, no puedes pretender que todas las mujeres seamos bolleras.
-Ser bollera no es ninguna vergüenza.
-No, pero tampoco lo es que una chica se vuelva loca por los hombres, Juana. A propósito, no es por meterme donde no me llaman, ¿no has pensado nunca en afeitarte el bigote?
-¿Por qué?
-Mujer...
-El bigote no es solo patrimonio de los hombres. De hecho, los hombres con bigote o son maricones o fachas, o ambas cosas a la vez.
-Yo te lo digo como profesional. Sin bigote estarías mucho más mona. Ligarías más, bonita. Un día de éstos te maquillo, vas a ver qué cambio. Me voy arriba, Juana, que es que estoy agotá'.
-¡Qué equivocada está, pero qué gracia tiene la jodida!" 

Diálogo de Kika.

Yo me siento extranjera en una sociedad patriarcal, en un orden pensado y creado por ojos masculinos, por corazones de hombres que se creen universales, por pieles que llevan vivencias grabadas ajenas a las nuestras." Marian Pessah

“You cannot use someone else’s fire; you can only use your own. And in order to do that, you must first be willing to believe you have it.” —Audre Lorde

Robert Smithson: 'Confinamiento cultural' (1972)

El confinamiento cultural tiene lugar cuando un curador impone sus propios límites a una exposición de arte, en lugar de pedir al artista que los establezca. Se espera de los artistas que encajen en categorías fraudulentas. Algunos artistas imaginan que dominan este aparato, cuando en realidad son dominados por él. Como resultado acaban manteniendo una prisión cultural que escapa a su control. Los artistas no están confinados, pero sí lo que producen. Los museos, como los manicomios y las prisiones, tienen salas y celdas: en otras palabras, cuartos neutrales llamados 'galerías'. Una obra de arte pierde su carga al ser ubicada en una galería, y se convierte en un objeto portátil o una superficie desconectada del mundo exterior. Toda estancia blanca vacía con iluminación es una sumisión a la neutralidad. Las obras de arte, vistas en tales espacios, parecen estar sufriendo una especie de convalecencia estética. Se las contempla como a muchos inválidos inanimados, a la espera de que un crítico dictamine si tienen cura o no. La función del curador-guardián es separar el arte del resto de la sociedad. Después viene la integración. Una vez que la obra de arte es totalmente neutralizada, inutilizada, abstraída, salvada y políticamente lobotomizada, ya está preparada para ser consumida por la sociedad. Todo se reduce a un despojo visual y a una mercancía transportable. Las innovaciones se permiten sólo si mantienen este tipo de confinamiento.

Los 'conceptos' que consisten en nociones ocultas se retraen del mundo físico. Los montones de información privada reducen el arte al hermetismo y a una metafísica fatua. El lenguaje debería ubicarse en el mundo físico, y no acabar encerrado en una idea en la cabeza de alguien. El lenguaje debería ser un procedimiento en desarrollo continuo y no una ocurrencia aislada. Las muestras de arte que tienen principio y final están confinadas por modos de representación innecesarios tanto 'abstractos' como 'realistas'. Un rostro sobre un lienzo es una representación al igual que lo es una cuadrícula. Reducir la representación a la escritura no le lleva a uno más cerca del mundo físico. Escribir debería servir para generar ideas que sean llevadas una forma material, no al revés. El desarrollo del arte debería ser dialéctico y no metafísico.

Hablo de una dialéctica que busca un mundo fuera del confinamiento cultural. Tampoco me interesan las obras de arte que sugieren un 'proceso' dentro de los límites metafísicos de la sala neutral. No hay libertad en ese tipo de juego comportamental. Se debe evitar ser el artista que actúa como una rata de B.F. Skinner haciendo sus trucos 'difíciles'. El proceso confinado no es proceso en absoluto. Sería mejor mostrar el confinamiento que hacerse ilusiones de libertad.

Estoy por un arte que tenga en cuenta el efecto directo de los elementos, tal como existen día a día, fuera de la representación. Los parques que rodean los museos aislan al arte en objetos para el deleite formal. Los objetos en un parque sugieren un reposo estático, en vez de alguna dialéctica en desarrollo. Los parques son paisajes acabados para un arte acabado. Un parque conlleva los valores de lo finalizado, lo absoluto y lo sagrado. La dialéctica no tiene nada que ver con tales cosas. Hablo de una dialéctica de la naturaleza que interactúa con las contradicciones físicas inherentes a las fuerzas naturales tal como son: la naturaleza que es a la vez soleada y tormentosa. Los parques son idealizaciones de la naturaleza, pero la naturaleza en realidad no tiene una condición ideal. La naturaleza no evoluciona en línea recta, es más bien un desarrollo descontrolado. La naturaleza nunca está acabada. Cuando un trabajo acabado de escultura del siglo XX se coloca en un jardín del siglo XVIII, es absorbido por la representación ideal del pasado, reforzando así valores políticos y sociales que ya no están con nosotros. Muchos parques y jardines son recreaciones del paraíso perdido o del Edén, y no lugares dialécticos del presente. Los parques y jardines son pictóricos en su origen: paisajes creados con materiales naturales en vez de pintura. Los ideales escénicos que rodean incluso nuestros parques nacionales conllevan una nostalgia por la dicha celestial y la calma eterna.

Además de los jardines ideales del pasado y de sus contrapartidas modernas —los parques nacionales y los grandes parques urbanos—, están las regiones más infernales: las pilas de basura, las minas a cielo abierto y los ríos contaminados. A causa de esta extendida tendencia al idealismo puro y abstracto, la sociedad se siente confundida sobre qué hacer con tales sitios. Nadie quiere ir de vacaciones a un vertedero. Nuestra ética de la tierra, especialmente en esa tierra de nunca-nunca jamás llamada 'mundo del arte', se ha nublado con abstracciones y conceptos.

¿Podría ser que ciertas exposiciones de arte se hayan convertido en vertederos metafísicos? ¿Miasmas categoriales? ¿Basuras intelectuales? ¿Intervalos específicos de desolación visual? Los curadores-guardianes todavía dependen de los escombros de los principios y estructuras metafísicas porque no conocen nada mejor. Los desechos de la ontología, la cosmología y la epistemología todavía sirven de base al arte. Aunque la metafísica ya no está de moda y ha caído en desgracia, se presenta como principios rigurosos y sólidas razones de las instalaciones artísticas. Los museos y parques son cementerios sobre el nivel del suelo: memorias congeladas del pasado que actúan como un pretexto de la realidad. Esto provoca una ansiedad aguda entre los artistas, en la medida en que desafían, compiten, luchan por los ideales podridos de situaciones perdidas.

"Cultural Confinement". Originally published: The Writings of Robert Smithson, edited by Nancy Holt, New York, New York University Press, 1979. ISBN # 0-520-20385-2

Traducción castellana de Marcelo Expósito

"Leer (y nunca sabremos si una lectura ha sido correcta, entre todas las posibles) esos indicios, descubrirlos, desentrañarlos, significa poseer una visión de mundo, sin la cual el caleidoscopio es desconcertante, a menudo contradictorio, siempre azaroso. No hay una lectura, pues, y los indicios son múltiples, infinitos, inabarcables. Lo cual permite, además, la pluralidad de libros, de cuadros, de poemas. Un mundo regido por una sola lectura, sería insportable, y eso es lo que aveces no comprenden los políticos, los propios visionarios, los místicos." C.P.R. Indicios pánicos.

"A menudo, cuando estoy insomne, procuro contar ovejas; el intento es inútil: la primera oveja del grupo se niega a saltar. No camina, no se mueve, no obedece mis órdenes. Permanece ajena a cualquier esfuerzo por imponerle una voluntad. No se qué opinarán los psicoanalistas, pero a mí me parece la evidencia de que aun en las fantasías más inofensivas, en apariencia, se manifiestan las relaciones de poder. En un sentido muy claro, no soy la dueña de la oveja que convoco con mi imaginación, y este descubrimiento me ha parecido un indicio, una señal. Tener y no tener, tituló Hemingway una de sus novelas. Falsa oposición sutil; nadie tiene, pero algunos creen tener." C.P.R - I.P.

"Que nada nos limite, que nada nos defina, que nada nos sujete, que la libertad sea nuestra propia substancia" Simone de Beauvoir.

Y uno aprende...
Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma.
Y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad
Y uno empieza a aprender ...
Que los besos no son contratos
Y los regalos no son promesas
Y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos

Y uno aprende a construir
Todos sus caminos en el hoy,
Porque el terreno de mañana
Es demasiado inseguro para planes ...
Y los futuros tienen una forma de
Caerse en la mitad.

Y después de un tiempo
Uno aprende que si es demasiado
Hasta el calorcito del sol quema.

Así que uno planta su propio jardín
Y decora su propia alma,
En lugar de esperar a que alguien
Le traiga flores.
Y uno aprende que
Realmente puede aguantar,
Que uno realmente es fuerte,
Que uno realmente vale,
Y uno aprende y aprende, ...
Y con cada día uno aprende!
JLB

Hay que tener cuidado en convertir la lucha social en caridad de la que compra el sistema a diario, hay que tener cuidado en convertirla en generosidad religiosa. la lucha social es la fuerza de un pueblo, es la resistencia , es la solidaridad, es un deber, no un acto de beneficencia. Romina Stradmarck

Rumbo a Santa Marta. A bordo de mí misma.

"Califico de estúpido a quien teme gozar" A. Camus.

2013. Aquí vamos.

2013. Aquí vamos., a photo by aliasangelita on Flickr.

"Birds flying high you know how I feel
Sun in the sky you know how I feel
Breeze driftin' on by you know how I feel

It's a new dawn
It's a new day
It's a new life
For me
And I'm feeling good"

Diario de campo - "No me vuelvo a enamorar"

Día 1. 


"...y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo..."
A.P.

 

 Nico - My heart is empty



Día 2.


Suede - Oceans




 Carlos A. Sosa "Si nos dejan", qué belleza, aún cuando está mal cantada, suena y ambienta el despecho.


Si tu no vuelves - Chetes y Amral.


Morir de amor - Miguel Bosé



Día 3.


Carlos A. Sosa Gracias por los pañuelitos, las dos botellas de vino, las palomitas, la película, la charla, la compañía, el ánimo y el cable que siempre envías hacia este barco cuando se ve cercano a naufragar.

Pero no te extraño - Liliana Felipe


Aquella noche

La noche en que nos conocimos
yo empecé a perder
La cerilla explotó
y me quemó los dedos
manché mi blusa con el vino
Olvidé por completo el nombre
del mes y del día

Tanta turbación
sólo podía ser la prueba
de un deseo muy grande
tan grande
que ni tú misma
podías satisfacer.
C.P.

Dia 4.

100 mil poetas por el amor

ESPEJOS CIRCULARES

Qué cruel trabajo
qué tarea agotadora
qué condena agobiante
volver a ser yo
luego de haber sido juntas
túyo yotú
el cordón umbilical
del amor espejo.

C.P.R.

 

Día 5.

Sobrevivir al domingo, como entrenamiento para sobrevivir al fin del mundo.

Escoriación

Herida que queda, luego del amor, al costado del cuerpo.
Tajo profundo, lleno de peces y bocas rojas,
donde la sal duele, y arde el yodo,

que corre todo a lo largo del buque,
que deja pasar la espuma,
que tiene un ojo triste en el centro.
En la actividad de navegar,
como en el ejercicio del amor,
ningún marino, ningún capitán,
ningún armador, ningún amante,
han podido evitar esa suerte de heridas,
escoriaciones profundas, que tienen el largo del cuerpo
y la profundidad del mar,
cuya cicatriz no desaparece nunca,
y llevamos como estigmas de pasadas navegaciones,
de otras travesías. Por el número de escoriaciones
del buque, conocemos la cantidad de sus viajes;
por las escoriaciones de nuestra piel,
cuántas veces hemos amado.
C.P.R.

 "Saudades

Siento saudades de todo lo que marcó mi vida.
Cuando veo retratos, cuando percibo olores,
cuando escucho una voz, cuando me acuerdo del pasado,
yo siento saudades…

Siento saudades de amigos que ya nunca vi,
de personas con las que ya no hablé ni me topé…

Siento saudades de mi niñez,
de mi primer amor, del segundo, del tercero,
del penúltimo y de aquellos que aun voy a tener, si Dios quiere…
Siento saudades del presente,
que no aproveché de todo,
recordando el pasado
y apostando en el futuro…
Siento saudades del futuro,
que si idealizado,
probablemente no será de la forma que pienso que va a ser…
Siento saudades de quien me dejó ¡y de quien yo dejé!
De quien dijo que volvería
y nunca apareció;
de quien apareció corriendo,
sin conocerme bien,
de quien nunca voy a tener la oportunidad de conocer.
Siento saudades de los que se fueron ¡y de quien no me despedí bien!
De aquellos que no tuvieron
cómo decirme adiós;
de gente que pasó por la acera del lado opuesto de mi vida
¡y que sólo atisbé de un vistazo!
Siento saudades de cosas que tuve
y de otras que no tuve
¡pero que quise mucho tener!
Siento saudades de cosas
que ni sé si existieron.
Siento saudades de cosas serias,
de cosas hilarantes,
de casos, de experiencias…
Siento saudades del cachorrito que tuve un día
y que me amaba fielmente, ¡como sólo los perros son capaces de hacerlo!
Siento saudades de los libros que leí ¡y que me hicieron viajar!
Siento saudades de los discos que oí y que me hicieron soñar,
Siento saudades de las cosas que viví
y de las que dejé pasar,
sin sufrir del todo.
Cuántas veces tengo la voluntad de encontrar no sé qué…
no sé dónde…
para rescatar alguna cosa que ni sé qué es ni dónde perdí…
Veo el mundo girando y pienso que podría estar sintiendo saudades
En japonés, en ruso,
en italiano, en inglés…
pero que mi saudade,
por haber nacido en Brasil,
sólo habla portugués, a pesar de que, en el fondo, pueda ser políglota.
Además, dicen que se acostumbra usar siempre la lengua patria,
espontáneamente cuando
estamos desesperados…
para contar dinero… hacer el amor…
declarar sentimientos fuertes…
en el lugar del mundo en el que estemos.
Creo que un simple
“te extraño”
o no sé
como podamos traducir saudade en otra lengua,
nunca tendrá la misma fuerza y significado de nuestra palabrita.
Tal vez no exprese correctamente
la inmensa falta
que sentimos de cosas
personas queridas.
Y es por eso que tengo más saudades…
Porque encontré una palabra
para usar todas las veces
que siento este apretón en el pecho,
medio nostálgico, medio gustoso,
pero que funciona mejor
que un signo vital
cuando se quiere hablar
de vida y de sentimientos.
¡Ella es la prueba inequívoca
de que somos sensibles!
De que amamos mucho
lo que tuvimos
y lamentamos las cosas buenas
que perdemos a lo largo de nuestra existencia…"
Clarice Lispector.

Periodo de rehabilitación: desintoxicándome del amor.

"Una tarde, le vino al alma el deseo de dar forma a una imagen del Placer que se posa un instante. Y se fue por el mundo a buscar bronce, pues sólo en bronce podía concebir su obra. Pero había desaparecido el bronce del mundo entero; en parte alguna del mundo entero podía encontrarse bronce, salvo el bronce sólo de la imagen del Dolor que dura para siempre. Era él quien había forjado esta imagen con sus propias manos, y la había puesto sobre la tumba de lo único que había amado en la vida. Sobre la tumba de lo que más había amado en la vida y había muerto había puesto esta imagen hechura suya, como prenda y señal del amor humano que no muere nunca, y como símbolo del dolor humano que dura para siempre. Y en el mundo entero no había más bronce que el bronce de esta imagen. Y tomó la imagen que había formado y la puso en un gran horno y se la entregó al fuego. Y con el bronce de la imagen del Dolor que dura para siempre esculpió una imagen del Placer que se posa un instante." O. W.

Día 6.

Nouvelle Vague - Ever fallen in love

Día 7.

 Mantra para todas las mañanas:

"Aquí
lejos
te borro
Estás borrado."

Idea Vilariño (1968).

Crying, waiting, hoping - Cat Power

Dia 8.

"Ya estoy curado, anestesiado, ya me he olvidado de tí, hoy me despido de tu ausencia, ya estoy en paz. Ya no te espero, ya no te llamo, ya no me engaño, hoy te he borrado de mi paciencia, hoy fui capaz..."

Mentira - Manu Chao 

"Lo tuyo es puro teatro, falsedad bien ensayada, estudiado simulacro, fue tu mejor actuación, destrozar mi corazón... Y acuérdate que según tu punto de vista yo soy la mala..." Ah Lupe, cómo me gustas.

Día 9.

Día 10.

"Al final lo que queda es abrazarse, confiar en el otro, amar y dejarse amar, en medio de la 

balacera que es la vida"

Lo dudo - Los panchos.

Miss you - The rapture.

Sabré olvidar - TNT Band 

Día 11.

Día 12.

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias

y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.
M.B.

Adiós.
Salgo como de un traje
estrecho y delicado
difícilmente
un pie
después despacio
el otro.
salgo como de bajo
un derrumbe
arrastrándome
sorda al dolor
deshecha la piel
y sin ayuda.
Salgo penosamente
al fin
de ese pasado
de ese arduo aprendizaje
de esa agónica vida.

I.V. (1961)

"I was love with the sound of it all

I was in love, with not knowing, anything at all"

 

 "YA NO/ Ya no será/ ya no/no viviremos juntos/ no criaré a tu hijo/ no coseré tu ropa/ no te tendré de noche/ no te besaré al irme/ nunca sabrás quién fui/ por qué me amaron otros./ No llegaré a saber/ por qué ni cómo nunca/ ni si era de verdad/ lo que dijiste que/ era/ ni quién fuiste/ ni qué fui para ti/ ni cómo hubiera sido/ vivir/ juntos/ querernos/ esperarnos/ estar./ Ya no soy más que yo/ para/ siempre y tú/ ya/ no serás para mí/ más que tú. Ya no estás/ en un/ día futuro/ no sabré donde vives/ con quién/ ni si te acuerdas./ No me abrazarás nunca/ como esa noche/ nunca./ No volveré a tocarte./ No te veré morir."

I.V. (1958)

Día 13.

"BOLERO/ Qué vanidad imaginar/ que puedo darte todo, el amor y la dicha,/ itinerarios, música, juguetes./ Es cierto que es así:/ todo lo mío te lo doy, es cierto,/ pero todo lo mío no te basta/ como a mí no me basta que me des/ todo lo tuyo./ Por eso no seremos nunca la pareja perfecta, la tarjeta postal,/ si no somos capaces de aceptar que sólo en la aritmética/ el dos nace del uno más el uno./ Por ahí un papelito/ que solamente dice:/ Siempre fuiste mi espejo,/ quiero decir que para verme tenía que mirarte./ Y este fragmento:/ La lenta máquina del desamor/ los engranajes del reflujo/ los cuerpos que abandonan las almohadas/ las sábanas los besos/ y de pie ante el espejo interrogándose/ cada uno a sí mismo/ ya no mirándose entre ellos/ ya no desnudos para el otro/ ya no te amo,/ mi amor." J.C. P



Día 14. 
 

  















CANCIÓN

Quisiera morir 

ahora 

de amor 

para que supieras 

cómo y cuánto te quería.

Quisiera morir 

quisiera

de amor

para que supieras. 

I.V.  (1955)

"Se nos rompió el amor, de tanto usarlo..."

Se nos rompió el amor - Bernarda y Fernarda de Utrera

"Se nos rompió el amor/ de tanto usarlo./ De tanto abrazo loco
sin medida./ De darnos por completo a cada paso, se nos quedó en las manos un buen día./ Se nos rompió el amor aquel tan grandioso./ Jamás pudo existir tanta belleza./ Las cosas tan gitanas duran poco/ jamás duró una flor dos primaveras./ Me alimenté de tí/ por mucho tiempo,/ nos devoramos vivos/ como fieras./ Jamás pensamos nunca/ en el invierno,/ pero el invierno llega, aunque tu no quieras./ Una mañana gris/ al despertarnos,/ sentimos un crujido/ frío y seco,/ cerramos nuestros ojos/ y pensamos:/ Se nos rompió el amor/ de tanto usarlo."

Una Lina Pardo Ibarra, Una Mujer de Rojo. Pre-texto para un acercamiento a prácticas artísticas con perspectivas feministas en Colombia.

UNA LINA PARDO IBARRA - UNA MUJER DE ROJO Pre-texto para un acercamiento a prácticas artísticas con perspectivas feministas en Colombia

Mujeres bajo sospecha (memoria y sexualidad 1930 - 1980)

UNED - Mujeres bajo sospecha (memoria y sexualidad 1930 - 1980) - 16/11/12

• UNED - Mujeres bajo sospecha (memoria y sexualidad 1930 - 1980) - 16/11/12

"...que la máquina de matar tiene sexo, y es masculino..." Sobre Virginia Woolf y su "Tres Guineas".

El amante. Marguerite Duras.

Podría engañarme, creer que soy hermosa como las mujeres hermosas, como las mujeres miradas, porque realmente me miran mucho. Pero sé que no es cuestión de belleza sino de otra cosa, por ejemplo, sí, de otra cosa, por ejemplo, de carácter. Parezco lo que quiero parecer, incluso hermosa si es eso lo que quieren que sea, hermosa, o bonita, bonita por ejemplo para la familia, solamente para la familia no, puedo convertirme en lo que quieran que sea. Y creerlo. Creer, además, que soy encantadora. En cuanto lo creo, se convierte en realidad para quienes me ven y desean que sea de una manera acorde con sus gustos, también lo sé. Así, puedo ser encantadora, a conciencia, incluso si estoy atormentada por la estocada a muerte de mi hermano. Para la muerte, una sola cómplice: mi madre. Empleo la palabra encantadora como la empleaban a mi alrededor, alrededor de los niños. Ya estoy advertida. Sé algo. Sé que no son los vestidos lo que hacen a las mujeres más o menos hermosas, ni los tratamientos de belleza, ni el precio de los potingues, ni la rareza, el precio de los atavíos. Sé que el problema está en otra parte. No sé dónde. Sólo sé que no está donde las mujeres creen. Miro a las mujeres por las calles de Saigón, en los puestos de la selva. Las hay muy hermosas, muy blancas, prestan gran cuidado a su belleza, aquí, sobre todo en los puestos de la selva. No hacen nada, sólo se reservan, se reservan para Europa, los amantes, las vacaciones en Italia, los largos permisos de seis meses, cada tres años, durante los que podrán por fin hablar de lo que sucede aquí, de esta existencia colonial tan particular, del servicio de esa gente, de los criados, tan perfecto, de la vegetación, de los bailes, de estas quintas blancas, grandes como para perderse en ellas, donde habitan los funcionarios durante sus remotos destinos. Ellas esperan. Se visten para nada. Se contemplan. En la penumbra de esas quintas se contemplan para más tarde, creen vivir una novela, ya tienen los amplios roperos llenos de vestidos con los que no saben qué hacer, coleccionados como el tiempo, la larga sucesión de días de espera. Algunas se vuelven locas. Algunas son abandonadas por una joven criada que se calla. Abandonadas. Se oye cómo la palabra las alcanza, el ruido que hace, el ruido de la bofetada que da. Algunas se matan.Ese faltar de las mujeres a sí mismas ejercido por ellas mismas siempre lo he considerado un error. No se trataba de atraer al deseo. Estaba en quien lo provocaba o no existía. Existía ya desde la primera mirada o no había existido nunca. Era el entendimiento inmediato de la relación sexual o no era nada. Eso también lo sabía antes del experiment.." Marguerite Duras

"Hay una rebelde en mí —la Criatura de las Sombras. Es una parte de mí que se niega a aceptar órdenes de autoridades ajenas. Se niega a aceptar órdenes de mí voluntad consciente, desafía la soberanía de mi propio gobierno. Es la parte de mi que odia los constreñimientos de cualquier clase, incluso los autoimpuestos. Al mínimo amago de cualquier otro de limitar mi tiempo o espacio, patalea con ambas piernas, se desboca." G.A.

La verdad objetiva siempre es la versión del poder. I.Z.

No reivindico la feminidad
de las chicas buenas, sino la de las perras malas. I.Z

Su moral es asquerosa.

http://grupobifurcacion.wordpress.com/2012/05/30/su-moral-es-asquerosa/

La lucha está en el cuerpo y en la tierra, que son lo mismo.(mujeres bribris y cabecar en Yorkin)

País de hombres - Regina José Galindo.

Me canso de temerle a los policías, a los diputados, a los guardaespaldas, a los albañiles, a los huelgueros, a los vecinos, a los conocidos, a los desconocidos. Me canso de ser mujer en un país en donde nos denigran, nos violan, nos descuartizan, nos masacran.
Me canso de ser mujer en un país en donde nos inculcan el miedo porque yo no quiero vivir con miedo, porque yo no soy un ser de miedo.
Sucede que a veces me canso porque este no es el país que quiero para mí ni para mi hija.
Porque me niego a creer a pensar a aceptar que éste, es un país para hombres, que éste es un infierno hecho por hombres.

Me niego a pensar que éste sea un país para hombres
parí a una hija, hembra, y a ella no le negaré su derecho de piso
mi abuela se lo ganó a punta de trabajos mi madre a punta de putazos
yo mi sitio me lo sigo ganando a diario
yo soy yo pienso yo decido yo hago yo gano yo reacciono yo acciono
no saldré a la calle vestida de hombre para sortear el peligro y no dejaré de salir
no andaré siempre acompañada para evitar que me asalten y no dejaré de andar
no tomaré horchata en las fiestas para no merecer que me violen y no dejaré de tomar
Yo parí a mi hija en un país hecho para ella y aquí quiero que crezca
con los ojos abiertos la consciencia abierta en pleno derecho de su libertad.

* Regina José Galindo. Guatemala 1974. Artista Visual, poeta, y rebelde con causa.

Silvia

"América Latina es un mundo de temporalidades diversas... de historidades diversas... Octavio Paz... una manera muy poética de decirlo, este es un continente, dice, donde hasta las heridas más antiguas manan sangre todavía." Silvia Rivera Cusicanqui en B.A.

Silvia Rivera

"...el colonialismo interno es un proceso en acción, del cual además somos responsables..." S.R.C.